Borges Verbal

Biblioteca: La literatura es como una biblioteca infinita de la que cada individuo sólo puede leer una páginas pero es esas páginas esté lo esencial, quizás la literatura esté repitiendo siempre las mismas cosas con una acentuación, con una modulación ligeramente distinta.

Happy Birthday Mr. Orwell

Hoy 25 de junio se celebra un año más del nacimiento del escritor George Orwell, quien en realidad se llamaba Eric Arthur Blair, sus novelas más celebres, 1984 y Rebelión en la granja, ampliamente recomendables.

Dejo aquí un pequeño fragmento de Rebelión en la granja espero les guste.

«Pronto cesó el tumulto. Los cuatro cerdos esperaban temblando y con la culpabilidad escrita en cada surco de sus rostros. Napoleón les exigió que confesaran sus crímenes. Eran los mismos cuatro cerdos que habían protestado cuando Napoleón abolió las reuniones de los domingos. Sin otra exigencia, confesaron que estuvieron en contacto clandestinamente con Snowball desde su expulsión, colaboraron con él en la destrucción del molino y convinieron en entregar la "Granja animal" al señor Frederick. Agregaron que Snowball había admitido, confidencialmente, que era agente secreto del señor Jones desde muchos años atrás. Cuando terminaron su confesión, los perros, sin perder tiempo, les desgarraron las gargantas y entretanto, Napoleón, con voz terrible, preguntó si algún otro animal tenía algo que confesar.

»Las tres gallinas, que fueron las cabecillas del conato de rebelión a causa de los huevos, se adelantaron y declararon que Snowball se les había aparecido en sueños incitándolas a desobedecer las órdenes de Napoleón. También ellas fueron destrozadas. Luego un ganso se adelantó y confesó que había ocultado seis espigas de maíz durante la cosecha del año anterior y que se las había comido por la noche. Luego una oveja admitió que hizo aguas en el bebedero, instigada a hacerlo, según dijo, por Snowball, y otras dos ovejas confesaron que asesinaron a un viejo carnero, muy adicto a Napoleón, persiguiéndole alrededor de una fogata cuando tosía. Todos ellos fueron ejecutados allí mismo. Y así continuó la serie de confesiones y ejecuciones hasta que una pila de cadáveres yacía a los pies de Napoleón y el aire estaba impregnado con el olor de la sangre, olor que era desconocido desde la expulsión de Jones.

»Cuando terminó esto, los animales restantes, exceptuando los cerdos y los perros, se alejaron juntos. Estaban estremecidos y consternados. No sabían qué era más espantoso: si la traición de los animales que se conjuraron con Snowball o la cruel represión que acababan de presenciar. Antaño hubo muchas veces escenas de matanzas igualmente terribles, pero a todos les parecía mucho peor la de ahora, por haber sucedido entre ellos mismos. Desde que Jones había abandonado la granja, ningún animal mató a otro animal. Ni siquiera un ratón. Llegaron a la pequeña loma donde estaba el molino semiconstruido y, de común acuerdo, se recostaron todos, como si se agruparan para calentarse: Clover, Muriel, Benjamín, las vacas, las ovejas y toda una bandada de gansos y gallinas: todos, en verdad, exceptuando al gato, que había desaparecido repentinamente, poco antes de que Napoleón ordenara a los animales que se reunieran.

(...)

»Días después, cuando ya había desaparecido el terror producido por las ejecuciones, algunos animales recordaron --o creyeron recordar-- que el sexto mandamiento decretaba: "Ningún animal matará a otro animal". Y aunque nadie quiso mencionarlo al oído de los cerdos o de los perros, se tenia la sensación de que las matanzas que habían tenido lugar no concordaban con aquello. Clover pidió a Benjamín que le leyera el sexto mandamiento, y cuando Benjamín, como de costumbre, dijo que se negaba a entrometerse en esos asuntos, ella instó a Muriel a que lo hiciera. Muriel le leyó el mandamiento. Decía así:

"Ningún animal matará a otro animal sin motivo". Por una razón u otra, las dos últimas palabras se les habían ido de la memoria a los animales. Pero comprobaron que el mandamiento no fue violado; porque, evidentemente, hubo motivo sobrado para matar a los traidores que se coaligaron con Snowball.

Mi padre, yo y la serie mundial

Nunca fuimos buenos amigos,
nunca fui el hijo que quisiste,
ni tu el padre que yo quería,
las cosas nunca son como uno quiere

Tu, pesca, yo basquetbol,
tu, softball, yo fútbol,
pero siempre teníamos un pretexto,
cada otoño, era cuando mas cercanos nos sentíamos,
siempre el pretexto era la serie mundial,
aunque nuestros Indios nunca llegaban.

Nunca me regalaste juguetes,
me enseñaste a hacerlos,
nunca me llevaste al cine a ver una pelicula infantil,
pero gracias a ti conocí a Oliver Stone cuando era un chamaco

nunca hablabamos, de tu vida,
a cambio de eso me contabas historias,
no me dejabas ver televisión,
pero conocí la quimica desde antes de poder pronuciar bien la palabra quimica.

Eramos tan diferentes
tu vicio el alcohol,
el mio el tabaco,
pero compartíamos uno,
las mujeres.

No tuve la infancia que hubiera deseado, pero no cambiaría nada de ella, porque gracias a ti soy lo que soy, con muchos defectos, pero con muchas virtudes también, gracias por ser como eras, todos dicen "el te quería a su manera", la verdad no lo sé, pero se que me respetabas, y yo siempre te respetare a ti.

Cuídate mucho donde quiera que estes, arriba o abajo, donde sea, algun dia nuestros Indios ganaran la serie mundial

¡Otra oportunidad! ¡otra oportunidad!

La primera vez que leí a García Márquez me llevé un fiasco, ya que leí Relato de un Naufrago, y decidí no volver a leerlo nunca, hasta hace un año que leí Cien años de soledad y quede maravillado.

Un año más tarde decidí darle otra oportunidad, y compre "El coronel no tiene quien le escriba" que aunque no supera a Cien años de soledad, me dejo un buen sabor de boca, así que quien sabe, quizá el próximo año me decida a leer otra de sus obras. Se aceptan sugerencias.

Les dejo un pequeño fragmento espero les agrade.

" Después de afeitarse al tacto —pues carecía de espejo desde hacía mucho tiempo— el coronel se vistió en silencio. Los pantalones, casi tan ajustados a las piernas como los calzoncillos largos, cerrados en los tobillos con lazos corredizos, se sostenían en la cintura con dos lengüetas del mismo paño que pasaban a través de dos hebillas doradas cosidas a la altura de los riñones. No usaba correa. La camisa color de cartón antiguo, dura como un cartón, se cerraba con un botón de cobre que servía al mismo tiempo para sostener el cuello postizo. Pero el cuello postizo estaba roto, de manera que el coronel renunció a la corbata. Hacía cada cosa como si fuera un acto trascendental. Los huesos de sus manos estaban forrados por un pellejo lúcido y tenso, manchado de carate como la piel del cuello. Antes de ponerse los botines de charol raspó el barro incrustado en la costura. Su esposa lo vio en ese instante, vestido como el día de su matrimonio. Sólo entonces advirtió cuánto había envejecido su esposo. La mujer lo examinó. Pensó que no. El coronel no parecía un papagayo. Era un hombre árido, de huesos sólidos articulados a tuerca y tornillo. Por la vitalidad de sus ojos no parecía conservado en formol. "

Gabriel García Márquez," El Coronel no tiene quien le escriba".

Crónica de Un Fin del Mundo

El Día comenzó como cualquier otro, 9 de la mañana un cigarro, una visita al baño y un breve vistazo al cuarto de mi madre. todo parecía ir en orden hasta ese momento en que decidí ir hacia la planta baja de mi casa, mi madre no aparecía por ningún lado, era raro ya que siendo sábado ella nunca salía y menos a esa hora de la mañana. al principio no le di tanta importancia pensé que andaría haciendo alguna compra y no tardaría en llegar.

Alrededor del mediodía comencé a tomar un poco más en serio la desaparición de mi madre, en el primer vistazo no me había percatado que su cuarto estaba impecable, cama tendida, sus zapatos en sus respectivas cajas, toda su ropa colgada dentro del closet que mi padre le había construido meses antes de morir, solo faltaba la biblia que mi madre nunca movía de lugar y el retrato familiar que solíamos tomarnos cada fin de año en donde como era costumbre mi padre aparecía con un traje negro, mi madre usaba el collar de perlas que la abuela le había regalado el día de su boda, y mis hermanas y yo lucíamos ropa que nos acababan de comprar en un elegante almacén y en la cual mi padre habría gastado una cuarta parte de sus aguinaldos, y todo para que luciéramos como lo que nunca fuimos, una familia ejemplar.

Las dos posesiones más valiosas de mi mamá habían desaparecido junto con ella, quizá podrían pensar que tan solo por haber pasado unas horas estaría exagerando con el paradero de mi madre, pero si conocieran a una persona con costumbres tan férreas como las de ella sabrían que 2 o 3 horas sin estar en su casa era casi inaceptable, desde la muerte de mi padre se había creado una rara relación entre ella y la casa, parecía como si las dos dependieran de cada una para sobrevivir, mi madre necesitaba estar constantemente arreglando el jardín, barriendo la cocina, lavando los inodoros, eran trabajos que ella y nadie más que ella hacía, despidió a la sirvienta unos meses después del funeral y decidió dar manutención a la casa ella sola, la casa por su parte era como si sintiera que mi madre no estuviera en ella, al notar su ausencia era como sí sus pisos se empezaran a llenar de polvo, las cornisas parecían llenarse de una lama verde (debida quizá a la humedad de la zona), y el tirol de los techos parecía caerse poco a poco.

A las 14:00 pm convencido de que algo habría ocurrido y que muy probablemente no regresaría, tome mis cosas y salí a buscarla, los lugares donde buscarla: casa de mis hermanas, iglesia, casa de mis tíos, y casa de alguna de sus amigas, iba a cada uno, pero muy dentro de mi estaba convencido de que no estaría ahí, solo lo hacía por cumplir con un sistema que me había planteado al salir de casa.

En efecto mi madre no aparecía en ninguno de los lugares antes mencionado, eran ya las 21:00 horas cuando regrese a mi casa, todo parecía estar en una oscuridad poco habitual. la casa estaba derrumbada, y solo parecían salir de entre los escombros las varillas metálicas que hasta hace unas horas servían de sostén de esa mole de ladrillo y cemento. en ese momento me di cuenta de que nunca más volvería a ver a mi madre.

Ese fue el día del fin del mundo, el fin de mi mundo...

5 comics que todos deberían de leer. Parte II

Y aquí esta la segunda parte del post anterior, ya que no quise hacérselos muy largos, espero les guste y tomen en cuenta las sugerencias, el comic no solo es para niños como mucha gente cree, tómense un tiempo y de verdad que no se arrepentirán, no les pido que se vuelvan asiduos lectores de historietas, pero que se abran un poco a otro genero distinto

Watchmen

Las artes tradicionales siempre cuentan con una serie de obras representativas de cada área, que trascienden gustos personales o escuelas estilísticas. Ejemplos pueden ser La Gioconda en pintura, la 9ª Sinfonía en música o El Quijote en literatura. Incluso el cine tiene su Ciudadano Kane, pero, ¿qué ocurre con el cómic, el arte secuencial? Aunque existe un puñado de obras clasificadas como clásicos imprescindibles (Little Nemo, Las aventuras de Tintín o Akira), ni siquiera todos los críticos tienen una postura unánime en cuanto a la trascendencia de las mismas. El arte del comic aún no posee mitos, siendo casi tan antiguo como el propio cine. Las razones, que pueden ser por su escasa formalización, su heterogeneidad o su nefasta imagen popular, son dignas de un estudio profundo, que no tiene lugar aquí. Sin embargo, si fuésemos a buscar una obra que, en mayor o menor medida, sea clasificada como genial por cualquier crítico que la conozca, ya sea un fanático del cómic norteamericano, europeo u oriental, ésta podría ser Watchmen, de Alan Moore y Dave Gibbons, publicado a mediados de los 80 por la editorial DC Comics. Watchmen en una historia sobre superhéroes, y se basa en ellos para retratar, analizar y criticar sin piedad la sociedad occidental contemporánea, e incluso el sistema político-social en el que se circunscribe. Watchmen, en sí mismo, no es más que un comic, con sus viñetas y sus bocadillos, pero también es una joya irrepetible e imperecedera, como cualquier clásico literario. Hay también una adaptación cinematográfica que es altamente recomendable debido a su apego al trabajo original del comic, anque a Alan Moore nunca le gustan sus adaptaciones al cine, yo creo que se ha hecho un buen trabajo con ellas, ya que la calidad de la historia habla por sí misma

The Sandman

En la saga de Sandman han participado grandísimos artistas visuales como Sam Kieth y DaveMcKean los cuales ofrecen algunas viñetas de una gran belleza, pero es realmente su guión el que la ha convertido en un referente de la historia del cómic. A modo de sinopsis, Sandman narra unos 70 años en la existencia del Señor de los Sueños (conocido por, entre otros, los nombres de Morfeo, Sandman, Kai'chul o, simplemente, Sueño), desde que es capturado por unos ocultistas que pretendían encerrar a su hermana, la Muerte, hasta que se se ve obligado a tomar una decisión trascendental que afectará por completo al mundo de los Sueños. En este tiempo tienen lugar una serie de acontecimientos que, de una forma o de otra, afectan al mundo de los Sueños o al mismo Morfeo, y que a menudo tienen que ver con su familia: Los Eternos (Muerte, Deseo, Delirio, Destino, Destrucción, Desesperación). Aunque se puede clasificar dentro del género fantástico, existen muchas variaciones de género, atmósfera y estilo a lo largo del desarrollo de la saga: es frecuente las incursiones en los géneros terroríficos, históricos y dramáticos, además de constantes pinceladas de comedia. A pesar de esto, hay un elemento de cohesión narrativa en todo el relato: el sueño, entendido tanto como un estado mental de los personajes como un espacio real en el que se desenvuelven los acontecimientos. Con la excepción de algunos álbumes fuera de la serie regular, prácticamente todo el argumento se desarrolla, o tiene que ver, con Morfeo, al mismo tiempo señor del reino de los sueños y representación antropomórfica del sueño mismo, o sus dominios.Neil Gaiman es ya un escritor reconocido, gracias a sus novelas llevadas al cine como Coraline, y Stardust, de las cuales recomiendo ver solo la primera.

Bone

Aventuras fantásticas con frecuentes toques de humor. Fone Bone (responsable y sensato), Phoney Bone (siempre pensando en un método para ganar dinero con el menor esfuerzo posible, lo que siempre acabe metiéndole en problemas) y Smiley Bone (sonriente y de comportamiento totalmente ilógico por momentos, con cierto aire a Groucho Marx) son tres primos de la raza de los "bone" que dan título a este cómic. Expulsados de su ciudad natal debido a los embustes de Phoney, van a parar por accidente a un valle más allá de los límites conocidos por su pueblo que se encuentra poblado por humanos, fauna parlante y dragones misteriosos, a la vez que amenazado por una raza de temibles -aunque no excesivamente inteligentes- bestias, las "mostrorratas". Allí conocerán, entre otros personajes, a una abuela de armas tomar que cría vacas de carrera, su encantadora nieta -de la que Fone Bone caerá enamorado-, un dragón rojo que aparece oportunamente para ayudar a Fone Bone en los momentos de peligro y al regente de la taberna del pueblo, tosco pero de buen corazón. Tras un inicio más humorístico, la serie gira progresivamente hacia la aventura con tintes épicos a la par que los protagonistas van descubriendo el pasado del valle y se van desvelando los secretos que esconden algunos de sus nuevos amigos. Entre las muchas virtudes de la obra, destaca especialmente la rarísima cualidad de ser una obra disfrutable por todo tipo de lectores por igual, ya sean hombres, mujeres, niños o adultos.

5 comics que todos deberían de leer. Parte I

Aunque sé que a la mayoría de mis amigos no les gusta leer cómics y hacen un esfuerzo por tolerarme cuando les hablo de ellos, creo que estos cómics que les voy a recomendar serían del gusto de cualquier persona, no son los clásicos argumentos de superhéroes en mallas, (bueno uno sí pero va más allá de eso), estos abordan un lado más humano en el mundo de la narrativa gráfica secuenciada, temas de interés general, como la guerra, los movimientos sociales, y la política, unos basados en hechos reales, otros más producto del talento imaginativo de escritores ya consolidados en el mundo de la historieta, lo dividí en dos partes para no cansarlos con mucha información.

Les dejo la lista y un poco información de dos de ellos

1.- Maus de Art Spiegelman

2.- Persepolis de Marjane Satrapi

3.- Watchmen de Alan Moore

4.- Sandman de Neil Gaiman

5.- Bone de Jeff Smith

Persépolis

Persépolis es la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi, la historia de cómo creció en un régimen fundamentalista islámico que la acabaría llevando a abandonar su país. El cómic empieza a partir del año 1979, cuando Marjane tiene diez años y desde su perspectiva infantil es testigo de un cambio social y político que pone fin a más de cincuenta años de reinado del sha de Persia en Irán y da paso a una república islámica.
Además de diferenciarse de los demás niños por haber sido educada al estilo occidental dentro de una familia de clase alta y por unos padres de ideología progresista y partidarios del islamismo moderado, "Marji" (como la conoceremos al principio de la historia) también tiene una considerable inquietud intelectual para una niña de su edad y notable imaginación que la lleva a mantener conversaciones con Dios -al que encuentra un curioso parecido con Karl Marx- o soñar con llegar a ser algún día la última profeta que siga los pasos de Jesús y Mahoma. La historia de unos antepasados ilustres (su bisabuelo fue el último rey de la dinastía persa de los Qadjar), una familia que se opone activamente al gobierno del Sha, las manifestaciones, la diferencia de clases sociales o la marginación de la niña son algunas de las piezas del rompecabezas que Marji se esfuerza por componer con la intención de comprender el mundo que la rodea. Al tiempo que va creciendo, Marjane se da cuenta de que el nuevo régimen islámico por el que lucharon sus padres ha caído en manos de los integristas y que no trae consigo nada bueno.

Maus

Maus es la historia de un superviviente de Auschwitz, Vladek Spiegelman narrada a su hijo Art, el autor del libro. Pero además, en Maus el autor también realiza un retrato de su padre en la actualidad (en el momento en que se entrevista con él para que le relate sus recuerdos de la guerra) así como de su difícil y tensa relación con él. En Maus, Spiegelman va más allá del Holocausto para instalarse en la psicología del superviviente en un intento de deshacer la maraña de su relación paterno-filial, de la sombra de una madre suicida y del fantasma de un hermano santificado al que nunca conoció. Hay que mencionar que en Maus los personajes se nos muestran con rasgos faciales de animales, característica que se usa con fines narrativos; así, por ejemplo, los judíos son presentados ratones, mientras que los nazis como gatos.

Una manera distinta de ver al holocausto, por momentos incluso hasta divertida, este comic apareció hace poco en formato de libro que fácilmente se consigue en la zona, si les interesa, esta de venta en Liverpool, Sanborns y la Librería Navedo en el centro de la ciudad.

gracias por leer, y en el próximo post, los otros tres que falta, saludos y disfruten de su fin de semana.

P.D. Feliz Día del Niño